Serán estos veinte locos… de exceso de estupidez, de cinismo, de protesta desmedida sin tener los deberes resueltos, de jugar a ser caballeros sin saber que aún son los bufones de la corte. Serán estos veinte locos… de comerse el mundo sin haberlo conquistado antes, de llenarse la boca con palabras vacías, de saberlo todo sin saber absolutamente nada. Otro embarazo, otra madre prematura, otro padre que se desentiende. Serán estos veinte locos… de jugar de goleada sin haber debutado todavía, de «tú me lo pagas y yo me lo gasto», de beber de morro y caerse de espaldas. Serán estos veinte locos… de besos enamoradizos, de calentura, de desnudarse con torpeza, de «sin ti no vivo, sin ti me muero». Serán estos veinte locos… de saltar sin cabeza y sin paracaídas, de suicidarse antes de haber nacido, de «tú qué coño sabes, tú no me entiendes». Serán estos veinte locos… de exceso de cafeína, de falta de sensatez, de deshielo y de incendio descontrolado, de desesperanza, de perder el partido de penalti en el último minuto.
(Raül Córdoba)
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Raül Córdoba 
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